在书店里，看到一本法国人丹尼尔•哈列维所著的《尼采传》，定价二十九元，装帧精美，图文并茂，使人爱不释手。本欲买下它，忽然想起，自己以前曾买过一本打三折的《尼采传》，一直闲置书架，从未翻阅。它们会不会是同一本呢？于是暗暗记下作者姓名，以备回去查对，顺便记下了全书的最后一句话——“1900年8月25日，弗莱德里克•尼采在魏玛去世”。
果然，书架上这本我花四元钱买来的《尼采传》，红色封面貌不惊人，出版于1996年，虽然厚度只及前者一半，但它们无疑是同一版本，且都是全译本。真是汗颜之至，这些时日，我都做了些什么呢？一个伟大的灵魂默默在我头顶上方一尺的位置注视着我，而我竟一直对此无动于衷。
我从书架上取下这本书，翻到最后一页：“一天，坐在他（尼采）身边的妹妹忍不住流下了眼泪。他说：‘伊丽莎白，你为什么哭呢？难道我们不幸福吗？’”说这话时，尼采已疯掉了十年。亲爱的，难道我们不幸福吗？
亲爱的，难道我们不幸福吗？
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